"Немного моего бреда из больницы"
 

"Я глотаю тарен - пару-тройку колес,
Вроде все как всегда, но стена от меня
Отползла под откос и я готов..."

Horend - Тарен.
 

Боль. Боль становится всем существованием тела и обрывков сознания. Она не только в изрезанной спине, заклеенной пластырем и ватой, она во всём - и в теле, и в запахе краски из коридора, в полумраке больничной палаты, в облеваной подушке, в холоде и в несогревающем одеяле в луне, взошедшей над окнами и облаками, в бессоннице...

Она в людях в халатах, подходящих к моей койке. Но её нет в игле, которую мне сейчас введут и в растворе, который вот-вот сольётся с моей кровью.

Ничего не происходит. Боль все так же захлестывает все, но вскоре я к ней привыкаю, уже не осознаю её. А может это действует наркотик. Я вижу, как серые стены, что изредка серебрятся в лунном мерцании окон, сдавливают меня. Они медленно подкрадываются, потолок медленно едет вниз. Стены сжимаются, оставляя одиноко лежащего в спящей палате человека с позвоночником полным металлических сплавов наедине с его миром. Вот сейчас потолк опустится, и сомнет меня вместе с койкой, продавит рёбра и череп, а надвинувшиеся с боков стены только помогут размазать это кровавое месиво.


Тут стены снова отъезжают обратно. Но остается другое. Чувство вины. Явное и непереносимое. Я виноват. Не знаю в чем. Но вижу как в уже обезболенном воздухе, ставшем таким жарким, моя вязкая тёмная слюна чуть ли не литрами вытекает на белую поверхность смятой и жесткой подушки. Кровать пропиталась потом, а простыня свалялась, превратившись в грязный ком.

Я закрываю глаза...

Чтобы очнуться на заброшенной холодной стройке. Два человека в советских погранцовских комбезах и в чёрных масках, с автоматами калашникова наперевес стоят у окна и о чем-то говорят. Я знаю язык, но не понимаю ни слова. Они обращают внимание на меня и стоят молча. А я тем временем прыгаю на них, но проскальзываю мимо, и вылетаю в лёгкий и приятный ночной воздух. Небо ночное с бледно-горящим диском луны, с тысячами звезд, я вылетаю в него через слепое окно стройки.

Я лечу над джунглями. Внизу расцветают огненные шары взрывов. Волны бьются в восточное побережье. Я за пару секунд облетаю весь континент. Белые скалы отражают луну.

Я умер. Этого следовало ожидать.
Или всего лишь заново родился.

(Взято с сайта http://www.game-play.ru/forum/lofiversion/index.php/t773.html)